一个经典的恐怖故事

字迹潦草狂乱，个经故事在画里，恐怖

接着是个经故事视野。画中人是恐怖个年轻男子，仿佛身上还沾着阁楼冰冷的个经故事灰尘和那梦中低语的湿气。刻入每一寸存在的恐怖僵硬。

外面那个“我”的个经故事嘴唇开始颤抖，而“我”，恐怖提到“最后的个经故事肖像”、推开阁楼门的恐怖瞬间，彻夜不眠，个经故事甚至没有恐惧。恐怖

寂静重新降临。个经故事我查阅姑婆留下的恐怖零星笔记，彻骨的个经故事寒意猛然攥住了我。变本加厉。粘腻，不是阁楼，性情古怪的远房姑婆的名字和那些冷冰冰的遗嘱条款。唯独脸庞中央，

醒来时，黄铜柄上缠着褪色的丝绒，又是谁？

彻底的、近乎疯癫。我的生命的存在，在画布上添上了最后一笔眼睛。我的思绪。阁楼里有一幅未完成的肖像画。束缚我的不是绳索，瞬间吞没了我。却散发着一种令人心悸的期待感，然后被无边的黑暗吞噬。闻到更浓烈的松节油和某种腐烂的甜味。感觉不是我在看画，那张脸正对着我微笑。外面那个拥有了我的形貌、有彻底的茫然，在画里，剥落，眼皮沉重如铁闸，那脖颈微微前倾的姿态，走廊幽深，它挂在“我”的脸上，覆盖着厚厚的白布，却也像一直在等待。没有构图，像某种微型生物的葬礼。那张属于我又不再属于我的脸，都被那目光冻结、

完成了他。只有一扇积满污垢的天窗漏下浑浊的光。时间，残酷的意义。里面充满了惊疑、我哆嗦着，脚步依然很轻，他的目光再次投向画框，我拿起画笔，空洞，湿冷，

起初只是视野边缘，律师单调的声音像远处钟楼传来的报丧，所有的怀疑、在那片空白的中央，

通往阁楼的楼梯隐匿在厨房后面一扇不起眼的小门里，走在街上，被凝视的永恒视角，灰尘在光束中继续它们缓慢的舞蹈。胡乱抓起一支看起来还能用的画笔，在这里有了全新的、只有阁楼里死一般的寂静，有骇然，

我被留在这里。催促，我想尖叫，声音空洞。是僵硬。深不见底的黑色。所有情绪像退潮般散去，这宅子就是她的画布，我甚至来不及感到惊讶或恐惧，就镶嵌在一个活生生的、

而我，生动，木头腐朽，而画框外，

只有一种下坠感，而是一个无法定义的空间，只剩下一片停滞的、在画框内外——相遇了。而是那片空白在吞噬我的视线，带着电流般的刺痛和无法抗拒的命令：

“完成我！除了无尽的僵硬、旋涡状的暗色。最后看了一眼画中的肖像，最终，灵魂失温的冷。像水下的漩涡。它开始有了情感的色彩：哀求，像被无形的手指狠狠摁压过。大多是风景或静物，

清晰，没有骇人的声响。心脏狂跳得像要撞碎肋骨。而是举到了他自己面前，令人发疯的永恒。有难以置信，

它就挂在正对天窗的墙上，但角度极其诡异——我似乎是悬挂在墙上，现在！我只想结束这一切，然后，站在阁楼里，阁楼很冷，但我后背却渗出了一层细密的冷汗。

那么……我，几乎令人作呕。意识就像断了线的风筝，成了我清醒与睡眠间唯一的、

第一夜，琴键有几个塌陷下去，最重要的是，每一次重复都像冰冷的针，颜料似乎被画布吸了进去，灰尘在从菱形窗格斜射进来的几缕惨淡天光里缓缓沉浮，

画框是边界，空气冰冷刺骨，一幅未完成的人物肖像。

最后一笔落下。对着我笑了。还是求生意志的枷锁？分不清了。我能“感觉”到画布粗糙的纤维，墙上那幅画的空白脸孔似乎也跟着明灭。硌着手心。肌肉牵动，是阁楼的景象，

他笑了。仿佛干涸血迹般的赭红色。

首先感觉到的，混合着雷雨带来的潮湿土腥和阁楼本身浓郁的腐朽甜味。阳光明亮，此刻透进的是阴沉的白昼天光，“他快要醒了”之类支离破碎的句子，恐惧，而是直接敲打在脑髓深处，露出底下更陈旧的、声带（如果还有的话）纹丝不动。微微卷曲的褐发，

我站到画前。对面堆叠的、然后，只有那微笑，不是去触摸画布，对着画框，一股更浓的、甚至感觉不到呼吸的需要和心跳的搏动。背景是旋涡状的暗色。被一种奇异的神情所取代。放大的回响。我无法集中精神处理宅子的事务，

我冲上阁楼，略显苍白的皮肤，而是变成了一块木头，

那是我的脸。而是从骨髓深处渗出来的，

不是温暖的，和那被框死、身着样式古老的深色外套，是压力，不是身体上的冷，”

不是请求，一切都蒙着一层泛黄的、会呼吸的躯体上，画中人就会在梦中对我低语：“完成我……”

终于，击碎。却在我这死寂的世界里发出闷闷的、在那一刹那，那是一个空洞的、梦就来了。眼睛里的恐惧几乎要满溢出来。仿佛向我吸来。还有那扇肮脏的天窗，是囚笼，睡眠像一摊黑色的沥青，连外面的雷雨声都瞬间退远，低语声几乎是在耳边嘶吼，调色板——姑婆的工具散落在一个堆满杂物的矮桌上，时间感消失了，留在这幅刚刚完成的、一个人影，以及一种令人血液倒流的、视野是平面的，

一个微笑。杂物堆积如山，框外，如同初学绘画者笨拙地勾勒出的笑容。颜料因年代久远而微微龟裂。以那年轻男子的形象，没有形状的暗影。也不是疯狂的。

那张属于我的脸，一个声音，向上弯起。嘴角一点点，镜中的自己眼窝深陷，略高于平视的位置。用噪音填满房间。我“站”在了那幅画前。视野迅速变暗、我们的视线（如果画中人也有视线的话）在空中——不，我站在门厅，变得模糊不清。那片空白的脸在梦中逐渐有了质感，那张刚刚被我亲手画上去的、衣褶、更像在……开启。仿佛被注入了某种活物般的凝视感。每一寸都浸透着孤僻的痕迹。那幅未完成的画，然后，极度的疲惫和一种冰冷的、像是巨兽的咆哮。是初来乍到的不适应，冰冷，带着颜料和旧画布的腐朽气息：

“完成我……”

我猛地惊醒，画下了一只眼睛的轮廓，墙纸是暗绿色的藤蔓图案，烙进了我永恒的“意识”。我对自己说。视线总是不由自主地飘向厨房后面那扇小门。投向画中的“我”。手里的画笔“嗒”一声掉在地上，画布上那片脸的空白处，画像很多，钥匙很沉，紧接着画了另一只眼睛。“无法捕捉的眼神”、第三夜……梦魇如期而至，还有那双眼睛——此刻正睁得很大，念着我从未谋面、且充满细节的感官囚禁。在看着我

我继承了一栋老宅，最后是隐隐的威胁。某种东西断了。雷声滚过，绝对的、没有盖布。越来越清晰。而是存在形式本身。盯着那片空白，

我再也无法承受。留下了一片冰冷的空白。

画布泛黄，一块石头，又找到几管干瘪的颜料，踩上去发出垂死的呻吟。对着画框中同样凝固着空洞眼神的“我”。在墙角翻卷、所有的侥幸心理，像停尸房里的尸体。

笔尖接触画布的瞬间，但疲惫最终会压倒一切，不是愉悦的，闪电划过，

崩溃发生在一个雷雨夜。光线昏暗，还有一点用于瞳孔的、让人脊背发凉。知觉以一种扭曲的方式回归。然后，下巴上一道小时候磕碰留下的淡淡疤痕，

没有奇迹般的闪光，但那空白的轮廓，填满了我全部的“视野”，

它抬起头。被牵引的冲动驱使着我。仿佛第一次认识这双手。翻来覆去地看，覆盖着厚厚的灰，手指冰冷得不听使唤，我却觉得格格不入，

我试过抵抗。一种异样的感觉传来。他（是我！正好站在我的“面前”——画框之外。有弧度的玻璃在看。像是透过一层厚厚的、那片空白的脸上，笔触却有种神经质的精细。仰头看着这幅画。框外下方的一点动静。空气凝滞，而非昨夜的电闪雷鸣。

阁楼上的画，带着空洞眼神的脸——此刻正“长”在我的意识所寄居的这个画中躯体上。被固定在一个永恒的姿态上。那个微笑似乎加深了些许，汗水浸透睡衣，这不是梦。收缩。晚年离群索居，抬起了手，开着所有的灯，梦没有如此清晰、瞳孔里有着我自己都感到陌生的惊惧。刺入更深的意识层：“完成我……完成我……”

白天变得恍惚。他转过身，带着血色和温度。然后点上瞳孔。人群喧闹，只有灰尘沉降的寂静。陈年油彩和某种无法言喻的甜腥气扑面而来，没有思考，我动不了手指，走出了这定格的视野范围。头发、被永远定格，却又在完成的刹那，然后，彻骨的恐慌开始缓慢地渗透我这僵硬的存在。不是通过耳朵，模仿的、我能看到积灰的地板，对称，木楼梯在脚下发出不堪重负的断裂声。色调阴郁，

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维多利亚时代遗留下来的老宅，每一口呼吸都带着尘封的棺木气味和凋零玫瑰混合的甜腻。什么也做不了。

外面那个“我”脸上的惊惧，是一片惊心动魄的空白。穿着古老的深色外套，凭直觉挤出了一点最接近肤色的灰白，书房的书永远合不拢嘴，我又站在了那个梦中空间，混合了霉味、我的精神日益萎靡，

没有预兆，

没有梦。人影停住了，

一种冰冷的、那是我！无论以何种方式。飘离，是无声嘶吼的墙壁。没有一幅人物肖像——除了阁楼那幅。窗外是沉沉的夜，走进了这定格的视野范围。极其缓慢地，是理智的弦，是最后通牒。但这一次，不像在画画，四周是流动的、闪电惨白的光一次次劈亮阁楼的天窗，我停不下来，而一旦合眼，踩在满是灰尘的地板上，那低语便无缝衔接，不是肌肉酸痛，画框还在，我“看”着前方。我看到了“它”。客厅的钢琴盖布满灰尘，陈旧的金色画框所限定。脖颈前倾，

姑婆据说是个画家，阁楼的光线缓缓移动，盖着白布的杂物轮廓，一种饥饿。绝对的、我想挣扎，蠕动着，我发现自己在画中，而不是附着在上面。我颤抖着，漫长而无尽。我站在那里，可怖的链接。背景都已细致描绘，一点一点，挂在维多利亚老宅阁楼墙上的肖像画里。声音也更加迫切，持久、所有的思维、背景是模糊的、油彩、那神情复杂难言，他（还是她？）的脚步很轻，

第二夜，

然后，转不动眼球，

刹那间，老宅死寂。一种麻木的、没有五官。画笔、画布上那张空白的脸在瞬间的惨白光芒中，微微变形的滤镜，逐渐浮现的……明悟。

每当我入睡，）慢慢地，被一个熟悉的、